Al otro lado de la campana


Al otro lado de la campana de cristal en que vivimos, la lluvia arreciaba. Al verdugo se le mojaba la delgada camisa, desgastada por mil lavados, los jirones de pantalón, las botas de medio uso. El delator aprovechó que el agua le domaba el pelo para peinárselo someramente con los dedos. Ya dentro del hoyo, se quitó un ajado crucifijo de caña que llevaba al cuello y lo colocó sobre la tierra del borde; a continuación, se desabrochó la camisa y se la lanzó al verdugo, y lo mismo hizo con los pantalones: Te harán falta, le dijo, y no quiero que después vayas a registrar el cadáver. Estaba muy delgado y las costillas se le marcaban con fuerza en el pellejo tostado. Se quitó también las botas, que dejó al borde de la zanja, sin un temblor, sin un solo parpadeo, y se tendió casi desnudo en el fondo de la fosa. El verdugo recogió la ropa mojada y sucia, olorosa a sudor agrio, no mucho mejor que la suya, pero al menos entera.

Estaba de pie a un lado de la sepultura, empuñando el fusil con ambas manos, frente al valle que apenas distinguía tras la cortina de lluvia. Irremisiblemente mojado.

6 Comments on “Al otro lado de la campana

  1. Escuchaba hace unos días la voz de una mujer narrando el fusilamiento de su abuelo, cuando era niña. No llegó a verlo a través de los cristales de su cuarto, por la cerrada oscuridad, pero sí escuchó la ráfaga de tiros. Había encontrado su cuerpo en una fosa común, después de una vida de búsqueda, y decía sentirse por fin en paz. Leyendo tu relato, tan potente, he pensado que tu protagonista bien podría haber sido ese abuelo. Me ha gustado mucho, Julio. Un abrazo.

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  2. Muchas gracias, Julio por tus me gusta y por seguir mi blog; yo tambien te sigo.
    Espero estar siempre dando lo mejor de mi, para que personas tan generosas como tu me lo hagan saber. Permanecemos en contacto.

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