Abrió los ojos súbitamente, unos ojos oscuros y algo enrojecidos, rodeados por unas ojeras moradas y profundas que, durante unos instantes, miraron sin ver. Se fijaron, al fin, en la mosquitera que estaba suspendida sobre la cama, sucia de polvo y hecha un puño.

Quería recordar, fijar la atención en algo que había quedado a medio camino del pensamiento, prisionero en la difusa frontera donde se confunden el sueño y la vigilia. Quería encontrar el cabo, el hilo preciso que se lo devolviera. Frunció el ceño en un vano esfuerzo por concentrarse.

A pesar de lo temprano de la hora ya hacía calor. Minúsculas gotitas de sudor le humedecían la piel. Deslizó el dedo por su brazo, abriendo un surco en el sudor y dejando una estela, primero blanca y después rosada, que se fue difuminando hasta la disipación. Una mosca se le posó en la frente, junto al arranque del pelo, y libó entre un mar de brillantes gotitas de grasa. La espantó con un movimiento lánguido, pero ella regresó, pertinaz, y ya no tuvo voluntad para alejarla. Apoyó la cabeza en la almohada y fijó la vista en el techo de cinc, donde algunos pájaros zangoloteaban en una escandalera de metal. Leer Más

“Como en las películas del oeste” es un texto que se sitúa en un lugar remoto, de esos que están escamoteados a los mapas, y donde la actividad más trivial puede convertirse en una tragedia. Como en el caso que se narra, en el que se pretende dar un mitin durante la campaña electoral.

–Ya era como a la oración y no se veía tan claro, quizá por eso es que no me fijé cuando saltó un baboso armado y platicando tonteras, que si ustedes son unos tal por cual hijos de la chingada, y dejó ir dos que tres balazos que el último fue a pegarme justo entre los pies y me dejó pálido del susto, que si más se hubiera desviado una pulgada no lo cuento. Y de ahí se fue para donde don Beto, el candidato, que no había tenido tiempo de abrir la boca ni decir buenas tardes. Lo estaba encañonando directo, así como iba, y don Beto se hizo para un lado, queriendo protegerse detrás del poste, sin sofocarse, que algo me apantalló, pero el caso es que allí le hubiera dado matacán, que aquel hombre, aunque estaba bebido y se le aguadeaban las piernas, traía claras la intenciones y no le hubiera fallado tan de cerca. Como a cinco metros estaba ya cuando le salté delante con la treinta y ocho, cortándole el paso, y quedamos frente a frente, apuntándonos al pecho y mirándonos a los ojos, ¿no fue así Loncho?
–Igualito a las películas del oeste, Maclovio.
–Yo le echaba un restito de valor para mantener el tipo, pero estaba afligido, y peor cuando vi que muchos otros habían sacado también pistolas y desenvainado machetes sin que se atinara quién era amigo o enemigo. Y la gente agachada entre los bancos, buscando cómo esconderse. A saber qué hubiera pasado si en aquel momento no grita la mujer, fueron unos gritos rechinados que molestaban los oídos como una sierra cortando piedras: mi hijo, gritaba, me lo han matado, cabrones, pleitistas, el diablo se los lleve. Eso nos valió a todos porque el baboso se volteó hacia la mujer y yo me le eché encima y lo desarmé: por Dios, si no grita la señora a saber cuántos muertos no hubieran habido.
– Seguro, Maclovio, tremenda balacera la que se hubiera desatado.
– Y allí estaba el muchacho, botado en el suelo, encharcado en sangre.

Un sueño premonitorio, un micro sobre la lógica de la razón y la razón de los sueños, aparentemente contrapuestos, pero ¿quién sabe?

Samuel había tenido una pesadilla truculenta que le destempló el ánimo. Tenía con frecuencia sueños premonitorios y extraños en los que creía con una ingenuidad impropia en un hombre como él; los analizaba y trataba de encontrarles un significado, incluso se leyó un librito que cayó en sus manos sobre el significado de los sueños. En él aprendió que el agua es señal de abundancia y que los buitres traen siempre una advertencia, que los sueños dependen de la fase de la luna y de la estación del año, del estado de salud y hasta de lo que se haya comido. Aquella madrugada había soñado que era un niño y estaba llorando en el piso, desnudo, en la casa donde había nacido, al pie de la escalera que conducía al doblado. Quería subir por ella para alcanzar el tarro de la miel pero un animal horrible, parecido a un reptil y agazapado en uno de los peldaños, se lo impedía y él temblaba de miedo y llamaba a gritos a su madre para que lo espantase. Mientras se bebía el café, Samuel le estuvo dando vueltas al sueño: la escalera simbolizaba a la vida, se decía, eso estaba claro, y el animal que le cerraba el paso encarnaba un peligro; ¿pero cuál?

Espejismo de primavera, microrrelato de amor y guerra, trata de la belleza natural que se esconde en las pequeñas cosas, incluso en medio de la barbarie de la guerra.

Amanece un nuevo día. Un día más. Ha estado lloviendo toda la noche, pero los relevos para las guardias discurren con normalidad, sin sobresaltos ni zafarranchos. Un tímido sol se asoma entre nubes veloces y jirones de azul. Desde mi puesto de vigilancia alcanzo a ver el pueblo que tenemos enfrente, ocupado por el enemigo. Se ve el movimiento de alguna gente en las calles, los soldados están dentro de sus refugios y por las chimeneas de las casas salen columnas de humo blanco que dan a la escena un aire bucólico.

De repente, aleteando con torpeza junto a mí, veo una mariposa solitaria con las alas irisadas y brillantes. Quién sabe de dónde ha venido. Me quedo embobado, siguiéndola con los ojos mientras revolotea alrededor de unos arbustos sin hojas, zarandeándose alocada por las rachas de aire, hasta que se aleja llevando consigo el espejismo de la primavera. Su presencia me ha dejado pensativo: su rastro de belleza y fragilidad resulta incongruente con este lugar y esta guerra.

Blade Runner fue la culpable. Cuando la vi me enamoré de la ciencia ficción y desde entonces he leído todo lo que ha caído en mis manos. Este sencillo microrrelato de ciencia ficción, Segunda piel, es un pequeño homenaje a aquellos libros que me hicieron viajar en fantásticas naves, acompañado de criaturas imposibles, ¡hasta el infinito y más allá!

Sigma empujó con el pie lenta pero contundentemente el cadáver del último astronauta hacia la plataforma del desintegrador molecular y lo contempló con frialdad, sin lástima ni remordimientos, sin resentimiento, pese a ser el que más trabajo le había dado. Un hombre sagaz, pensó, de inteligencia aguda y sutil intuición, el único capaz de adivinar su juego; pero, al cabo, de nada le había servido: allí estaba, también muerto.

Retiró la vista del hombre para fijarla en sí misma. Estaba cansada de aquella máscara. Se llevó las manos a los cierres del traje, los soltó y se desnudó lentamente, experimentando por última vez la sensación del deslizarse de la ropa sobre la piel. El oscuro material quedó amontonado a sus pies, hecho un gurruño, que también empujó hacia la plataforma, dejando al descubierto un cuerpo escultural: largas piernas, cintura estrecha, el vientre liso, los senos perfectos, el rostro bellísimo, de grandes ojos claros, el pelo abundante y sedoso, un cuerpo, en fin, extraído de un sueño colectivo, de una conjunción de pecados.

Pero aún tenía otro traje que quitarse. Alzó una mano y acarició con ella la piel del rostro, de color canela, la dejó escurrir por el cuello, por el costado, rozó suavemente la cadera, se tentó el arranque del muslo, pellizcó la piel elástica, tersa, y bruscamente clavó las uñas y la desgarró.